Букинист

Поэзия /
Раскрыл тебя, где загнут уголок:
листвой дыхнуло палой, сном, больницей.
Промеж страниц забытый, мотылёк
наружу выпорхнув,
растаял тенью птицы.
 
Распахнутый твоей любви словарь -
на лепестки распавшиеся розы,
чернил застыла выцветшая гарь,
желтея в старческих прожилках целлюлозы.
 
Тебя глотали жадно,
пусть вразброс!
Ещё гудит захватанная флейта -
разводы жирные от пальцев, вот — засос
коричневый,
помадой номер чей-то...
 
Лесов нехоженых мелованная синь -
чуть тлеет в глубине, под мёртвой кожей,
а сверху по линованному ложу -
крючками ржавыми
аптечная латынь.
 
...
Достанься ты мне раньше прочих книг,
спалил бы тут же
все другие фолианты!
И в декольте твоём я, вырезав тайник,
припрятал револьверы и брильянты.
 
Снесу тебя обратно, в «Букинист»,
откуда вынул наугад,
из-под развала,
на память папиросный вырву лист,
пропахший табаком и снегом талым.

0 комментариев

Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.